Dans l’atelier feutré d’un tailleur parisien, les aiguilles glissaient avec une rigueur méticuleuse sur les étoffes de soie et de laine. Chaque haute couture était un serment silencieux, chaque cours tissé une de fiançailles confectionnée à celui qui porterait le habit. Pourtant, pendant quelque générations, quelque chose troublait l’artisan. Il https://patricks876cqb8.bleepblogs.com/profile